DE SILENCIOS Y VIENTO

DE LOS SILENCIOS

Algunas veces, las palabras se nos desaparecen y nos transformamos en silencio.
…si, las palabras se nos vuelan como pájaros asustados y quedamos con las ramas vacías, desnudas, mientras nuestras raíces beben las lágrimas de las piedras.
Parece que el viento se las llevara y se pusiera a dibujar estrellas allá, en lo alto, mientras nosotros quedamos solos en el suelo y la voz se nos torna un vino amargo y tambaleante.
Se hacen vacías las noches sin palabras; el silencio nos pesa como una fría lágrima en la palma reseca de la mano…el corazón se lanza a corretear por lejanas esquinas, por bares olvidados, por calesitas viejas…busca un bandoneón que le acune las tristezas y dibuje el poema ese que le disfrace el alma…
Cuando las palabras se nos vuelan y quedamos atados a esta tierra, nos volvemos ladrones que robamos las palabras de otros por no sentirnos mudos…entonces las vemos (con envidia) volar tras los cristales con sus plumas brillantes de una oscura ternura…golpean contra el vidrio, asesinan estrellas, se vuelven mariposas y pan sobre la mesa, pero siguen siendo de otro, ya no quieren ser nuestras…
Esas noches dormimos con un sueño agitado, abrazados al libro que nos presta el encanto de aquel, que una mañana, sorprendió a las palabras dormidas sobre un árbol y transformo en poema los sueños olvidados.

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DEL VIENTO

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Amigo, ciudadano del viento y las esquinas: sólo cuatro palabras antes de
conocemos. No hablaremos de mí, precisamente. En fin, qué le diré, sólo
del viento. Sólo de usted y el viento.
A todo riesgo, siempre quise para mis poemas el destino del viento. Me
dolía en la poesía su cautiverio de anaqueles, la polvosa gloria de la
solemnidad, su alienación del hombre innumerable de mi Patria y América,
usted comprende. Me urgía rescatarla de los oscuros aquelarres de
iniciados, para ponerla, como le digo, en dirección del viento a todo riesgo.
Y todo porque entiendo que la poesía está en la entraña de la condición
humana. Simplemente por eso…
Sólo yo, los míos y mi Juan de siempre, que
anda por el mundo con su silbido a cuestas, esperando que los poetas se
bajen del caballo y le den contenido a su instinto sonoro.
Y usted sabe, Juan, que es empinado el rumbo y que va a ser difícil
devolverle a la gente ese patrimonio también enajenado: el canto, la
bendita costumbre de soñar y esperanzarse, el viejo oficio de la maravilla,
con el que la humanidad se ha abierto camino por la vida y la historia.
Y es que los sueños crecen.
Cualquiera, un Juan, un hombre, se sueña primavera y de repente, un día,
avanza entre jardines. Después es muy difícil sustraerle el aroma. Pone la
vida en eso. Juega la muerte en eso.
Es que la poesía es un asunto heroico: el más hermoso riesgo de la sangre.
¡Por lo demás ni hablar de mis imperfecciones! Esa no es la cuestión,
precisamente. Hay que buscarle el hueso a lo que canto, penetrar en las
zonas donde a usted le concierne mi guitarra, de este modo o el otro.
Yo sé que usted es cantor en sus silencios.
¡Vaya si lo sabré!
No de balde lo atajo con poemas, cuando usted cruza el viento, de prisa, en
las esquinas, suponiéndose lejos de mi viento y mi prisa.

ARMANDO TEJADA GOMEZ
SONOPOEMAS DEL HORIZONTE

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Imagen: El Cofla