Aniversario del descubrimiento del petroleo en Catriel (Rio Negro)

.

Petróleo.
Sangre negra
acunada en siglos,
dormida en el lecho de la piedra.
Petróleo.
promesa de luces,
calor, energía.
Petróleo.
Promesa inconclusa
de futuro.

.

.
El ojo del hombre te busca;
La ambición lame
la entraña virgen
de la roca oscura.
Allí baja el trepano;
Allí se abre la veta de los siglos;
tu historia de orígenes
se vuelve presente,
y caminas manso
al río del futuro.
.




.
Petrolero y petróleo
lucha que hermana.
Petrolero y petróleo
desandando mañanas,
caminando noches,
desovillando sueños.
.



.
Petrolero y petróleo
anudados por siempre.
Manos gastadas,
ojos con sueño;
el cuerpo que duele
cuando llega el invierno,
y suda tu sangre
en verano intenso.







Petróleo cargado
de mitos de tiempo
y hombre despertando
dormidos silencios.
Te haces grito en luces;
Te haces luz de sueños;
Sueños que salpican
familias y pueblos.

Es desde la estepa
que canta mi verso;
Es desde la estepa
que grito en silencio,
hundiendo mis manos
en tu oscura sangre
como rogativa
por el petrolero.

Nota complementaria:

Descubrimiento del petroleo en Catriel - Por Nestor Tkaczek

Imagenes: El Cofla

Caminos de soledad

CAMINOS DE SOLEDAD

*

*

.

.

.

Camino soledades
de mi estepa callada;
Dormita la jarilla, la pichana
y la zampa.
Silencio de calandrias
que duermen en el nido,
y el alma que se arrastra
como arena cansada;
Qué nueva encrucijada,
me espera en el camino?
Hacia que nuevo rumbo
me empujara el destino?
He llegado a la esquina
donde dobla el silencio
y el alma se estremece
como un niño dormido.
Camino soledades;
soy grito de silencios,
buscando aquellas voces
que me ha robado el tiempo
…de apoco soy arena, soy jarilla
soy viento…soy la sombra
que busca, encontrar su recuerdo

Texto e imagen: El Cofla

Cómo decirte adios?

MARIO BENEDETTI

Como se puede hablar de la muerte de un poeta?...que metáfora, que verso, se puede escribir cuando esa tristeza empecinada como una garúa se nos mete en los ojos?
Se fue el Mario casi junto con Idea…quien abrió las jaulas de este mundo para que se escaparan tantos pájaros?...
Hoy es duelo nacional en Uruguay; hoy se dirán palabras ampulosas; su nombre será nuevamente tapa de periódicos y titular de noticiarios…pero el duelo de las almas de aquellos para quienes Benedetti era simplemente “El Mario”, no terminara…estará permanente en el poema plagiado para enamorar; estará en la semioscuridad de una tarde de lluvia donde las gotas dibujan estrofas; estará en la luz de la rebeldía…
Carajo ¡!! Se nos fue el Mario..Y la luz no alcanza para encandilar a la tristeza.
Quizás nos dirá, desde allá, desde el otro lado “hagamos un trato”…y seguramente el no nos olvidara y nosotros no olvidaremos…y en ese trato también incluiremos el compromiso firme de no querer con desgana, de no dejar caer los parpados pesados como juicios, no quedarnos sin labios ni dormirnos sin sueños; no pensarnos sin sangre ni juzgarnos sin tiempo…en resumen no quedarnos inmóviles al lado del camino recordando que, en la calle, codo a codo somos mucho mas que dos.
Como se puede hablar de la muerte de un poeta?...como decirle chau al Mario?

.

Idea Vilariño

Se fue…se fue como un poema perdido entre la noche y la madrugada. No fue noticia, pero no importa…siempre andarán sus versos cantándonos en las ramas del alma

Idea Vilariño: una foto en blanco y negro

Por: Cristina Canoura


Esta descripción de Idea Vilariño, una de las mayores voces de la poesía uruguaya, fallecida a los 89 años en la madrugada del martes 28 de abril, fue hecha por Wilfredo Penco, presidente de la Academia Nacional de Letras, para el libro sobre esta poeta, La vida escrita, editado en 2007.

Por pocas horas y casi en la intimidad, su cuerpo fue velado en la entrada de la Universidad de la República y su féretro fue sacado a pulso, y bajo los aplausos de la gente presente, por el rector Rodrigo Arocena y la ministra de Educación y Cultura, María Simón.

Escasas son las imágenes que captan su sonrisa recatada y tímida: una, subida a un caballo, a los 16 años, u otra caminando por la playa, ya bordeando los 40, junto a uno de los tantos perros que tuvo a lo largo de su vida.

"Allá lejos, por los mares

donde hay peces de colores,

donde pescan pescadores

que se encantan de pescar

vive una virgen serrana

que a veces, por la mañana,

canta canciones del mar",

escribió Idea, antes de ir a la escuela y cuando apenas sabía escribir.

Hija de Leandro Vilariño y Josefina Romani, un anarquista y una católica, Idea nació el 18 de agosto de 1920.

Solitaria, reacia a las entrevistas, muy amada y leal amante, tuvo una breve y profunda relación con Juan Carlos Onetti. A él le dedicó, en 1957, Poemas de Amor, la obra que la hizo conocida en el mundo entero. Sin embargo, su primer libro, La suplicante, ya había sido publicado en 1945.

"Ya no será

ya no

no viviremos juntos

no criaré a tu hijo

no coseré tu ropa

no te tendré de noche

no te besaré al irme.

Nunca sabrás quién fui

por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué

ni cómo nunca ni si era de verdad

lo que dijiste que era

ni quién fuiste

ni qué fui para ti

ni cómo hubiera sido

vivir juntos

querernos

esperarnos

estar.

Ya no soy más que yo

para siempre y tú ya

no serás para mí

más que tú.

Ya no estás

en un día futuro

no sabré adónde vives

con quién

ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca

como esa noche

nunca.

No volveré a tocarte.

No te veré morir",

le escribió a Onetti en su poema "Ya no".

Su entrega a la poesía la amalgamó con la docencia, la crítica literaria, la traducción -en especial de la obra de William Shakespeare- y el amor por la música.

Junto con sus hermanos y hermanas -Alma, Poema, Azul y Numen- aprendió el piano (aunque luego se inclinó por el violín) y letras suyas forman parte del cancionero popular autóctono, a través de las voces de Alfredo Zitarrosa ("La canción"), Daniel Viglietti ("A una paloma") o del dúo "Los Olimareños" ("Los orientales").

En épocas en que los viajes transcontinentales se hacían en grandes transatlánticos y en que la gente amiga se trataba de "usted", Idea mantuvo una fluida correspondencia y amistad con el poeta español Juan Ramón Jiménez.

A mediados de la década de los sesenta, viajó a Cuba para formar parte del jurado del Premio Casa de las Américas.

En una de las pocas entrevistas concedidas, Mario Benedetti le preguntó si la crítica de sus poemas alguna vez le había servido de algo y si ella se reconocía en lo que los críticos entendían o creían entender de su obra.

A esto respondió: "Así como me importa mucho el juicio moral sobre mi conducta política, gremial, etcétera, nunca me importó lo que se dijera sobre lo que escribo. Ni nunca me sirvió de nada".

En 2001, la escritora mexicana Elena Poniatowska, galardonada con el Premio Alfaguara, estuvo en Montevideo y pidió visitarla.

Le preguntó: "¿Qué es para ti la poesía?"
"No sé cómo decirte qué es la poesía para mí. Es una forma de ser, de mi ser. Todo lo demás de mi vida son accidentes. Pude ser profesora o no. Sola o no. Música o no. Traductora de Shakespeare o no. Estudiosa de la prosodia o no. Todas las cosas que amé y que realicé en la medida que pude. La poesía no fue accidental. Mi poesía soy yo", respondió con sencillez.

Asmática toda su vida, Idea compartió esta enfermedad con Mario Benedetti, integrante como ella de la pujante y señera "Generación del 45", que marcó un hito en las letras del Uruguay.

Juntos transitaron una postura de izquierda, antiimperialista, firme opositora a las intervenciones norteamericanas en Centroamérica, a favor de la revolución cubana y del Frente Amplio en Uruguay.

Curiosamente, con horas de diferencia, Idea Vilariño y Benedetti fueron internados por problemas de salud en dos sanatorios cercanos. Idea no resistió la cirugía para salvarla de una oclusión intestinal. Benedetti sigue peleando por la vida.

El semanario Brecha, al que Idea renunció en 1993 por desavenencias sobre la manera de tratar los temas de Cuba, realizó una bellísima y conmovedora separata sobre la poeta fallecida.

En ella, la escritora y crítica literaria Ana Inés Larre Borges, amiga personal de Idea y coordinadora del libro La vida escrita, incluye un peculiar instructivo escrito a mano, con dry pen negro en una hoja de papel cuadriculado, donde Idea dejó expresa su última voluntad: "Nada de cruces. En avisos (fúnebres) solo el nombre Idea Vilariño. No morí en la paz de ningún señor, etc".

El Cuadro (cuento breve)

Cuando comencé a retocar esta imagen, era solo un paisaje rural de Catriel en otoño. De pronto la eliminación de algunos objetos molestos. La modificación de algunos tonos y la incorporación de algunas tramas, fue abriendo mi recuerdo hacia un viejo cuadro que colgaba descuidadamente en la pared de mi casa de la infancia y en el que yo sabia perderme con la imaginación…de pronto muchas cosas vinieron a la mente y fue así que nació este breve cuento

EL CUADRO

Siempre le habían gustado esos días lluviosos de invierno; representaban la ocasión ideal para regresar de la escuela pisando en los charcos de agua con sus botas de goma nuevas. Además sabia que llegaría a su casa y sentiría el olor a la polenta con que su madre lo esperaba para el almuerzo.
Llegar y ver los cristales empañados por el vapor de la cocina le proporcionaba un inusitado placer, tanto como le molestaba quitarse las botas de goma. Cuando las tenía puestas se sentía igual a todos los demás niños de su edad. Era distinto a cuando debía ir con sus viejos zapatos remendados y ya sin color. Las botas de goma lo hacían sentir simplemente un niño como todos.
Todo el hechizo de los charcos, las botas, el vapor en los vidrios y la comida caliente duraban lo que un espejismo. Enseguida comenzaban las eternas discusiones entre sus padres. Gritos, amenazas, hasta alguna vez que se cruzaban golpes y se arrojaban con lo que tenían a mano. Allí lo invadía la impotencia, el miedo, la soledad…unas enormes ganas de encontrar un refugio, un rincón donde todo pudiese ser distinto.
Fue así, que una tarde lo descubrió. Realmente no tenia idea desde cuando estaba allí, pero de pronto, estaba delante de sus ojos. Era un cuadro, una estampa sin nombre, que alguien habría comprado en algún bazar de la zona, o quizás era producto de algún regalo de esos que se hacen por obligación. La imagen no era compleja. Representaba un crepúsculo campestre, con un riacho pequeño que discurría entre piedras y moría en la oscuridad de un breve bosque; junto a este, una casita humilde, con techo a dos aguas, en el que resaltaba el amarillo de las luces encendidas del interior; desde allí, nacía un camino que se perdía en la oscuridad del horizonte. Por el camino, un labriego retornaba al hogar con un pequeño atadito en su mano, en donde seguramente venían las sobras de su frugal almuerzo. Toda la pintura estaba realizada en ocres, marrones, verdes muy oscuros y negros.
Cuando la descubrió, se quedo extasiado mirándola y, poco a poco, los gritos y los insultos que le rodeaban fueron desapareciendo. Su mente (o talvez su corazón), estaban en ese cuadro, donde adivinaba paz, sencillez y armonía.
Desde ese día, la imagen se convirtió en un mundo paralelo; un mundo al que podía ingresar cada vez que el propio parecía caerse a pedazos. Podía imaginar, cada vez con mas facilidad, el ruido de los pasos, el ultimo murmullo de las aves, el silbido del labriego en el camino, el ladrido de los perros a lo lejos, hasta podía imaginarse con sus botas de goma haciendo dibujos en el barro de la orilla; pero, lo que mas gustaba de imaginar era el interior de la casa, su calidez acogedora.
El tiempo paso y un buen día, decidió que debía buscar nuevos caminos. Con sus 18 años a cuestas, cargo unas pocas ropas, algunos libros y el viejo y descolorido cuadro y marcho a los caminos.
Su destino no fue muy diferente del de tantos; ni bueno ni malo. Se enamoro, formo una familia y construyo su casa ladrillo sobre ladrillo.
Cuando termino la primera habitación, como acto inaugural, colgó en una de las paredes el viejo cuadro. Como antes volvió a ser refugio de penas y alegrías. Ante el se detuvo cuando nacieron los hijos y también cuando ya crecidos, salieron como el a buscar caminos. Ante el se detuvo, el día que su compañera de vida marcho de este mundo para siempre.
La casa se hacia grande para tanta soledad y las horas frente al cuadro fueron aumentando…ya había allí personajes con nombres y con historias que, de a poco, pasaron a formar parte de vida cotidiana. Una vez se había desprendido del oxidado clavo y el vidrio se había roto, por lo que la imagen estaba sucia y deslucida, pero, a sus ojos mantenía el brillo de siempre.
Sus ojos se posaron sobre el, la tarde que, cerro los ojos en soledad y sus pasos dejaron de resonar por la casona vacía.
Luego de su velatorio y entierro, acompañados con las lágrimas y comentarios de rigor, sobrevino la rapiña.
“la casa tenemos que venderla, por que yo preciso dinero” “Con el perro y los dos gatos que hacemos?” “yo me llevo el televisor para la pieza de los chicos”…
Los muebles fueron a parar a una compra venta, la querida biblioteca se desperdigo entre muchos y el resto en una librería de canje.
Todo lo que no era vendible fue a parar a la basura y entre ella el viejo cuadro.
…………………………………………………………………………………………….

Martín salía todas las tarde noche con sus padres y hermanos a cartonear. Había tenido que dejar la escuela para ayudar en su casa, y con sus 8 años, ya era diestro en eso de buscar en la basura. La tarea no era sencilla y lo que juntaban apenas si alcanzaba…llegaba a la casilla donde vivían totalmente extenuado y como si fuera poco debía soportar el vino amargo de tristeza de su padre.
A sus 8 años, la vida le delia y mucho.
Ese día fue una fiesta encontrar tantas cosas en la vereda; podría cargar su carro de una sola vez y con suerte regresar temprano.
Con su ojo entrenado, resultaba fácil seleccionar e ir cargando. Entre todas las cosas distinguió una vieja lámina y casi sin mirarla la puso a parte.
No se había equivocado, esa noche terminaron más temprano. Con su lámina debajo de la ropa se fue a dormir. Antes de cerrar los ojos, se puso a mirarla con detenimiento. Unos metros mas allá su padre ya había comenzado con su rosario de palabrotas mojadas de vino tinto.
Con cuidado extendió la lámina y la sujeto junto a su cama con un par de tachuelas. Se recostó y se quedo largo rato mirándola…cuanto mas la miraba, mas lejanos se hacían los improperios del padre…sin entender nada de pintura, se daba cuenta que no era gran cosa… Era un cuadro, una estampa sin nombre, que alguien habría comprado en algún bazar de la zona, o quizás era producto de algún regalo de esos que se hacen por obligación. La imagen no era compleja. Representaba un crepúsculo campestre, con un riacho pequeño que discurría entre piedras y moría en la oscuridad de un breve bosque; junto a este, una casita humilde, con techo a dos aguas, en el que resaltaba el amarillo de las luces encendidas del interior; desde allí, nacía un camino que se perdía en la oscuridad del horizonte. Por el camino, un labriego retornaba al hogar con un pequeño atadito en su mano, en donde seguramente venían las sobras de su frugal almuerzo. Toda la pintura estaba realizada en ocres, marrones, verdes muy oscuros y negros.
El tiempo había hecho su trabajo y las figuras eran bastante indefinidas a excepción de las calidas luces en las ventanas de la casa y del extraño niño con botas de goma, que se acercaba saltando por el camino.

Un Cuento de Navidad

EL GLOBO ROJO

Para todos los amigos de este rincon, esta imagen y este breve cuentito de navidad.
Un abrazo para todos.
.
El cofla


La habitación, permanecía casi siempre en penumbras. Solo unos rayos furtivos e intensos se filtraban entre las grietas de el viejo postigo; este, de tan viejo no resistía aperturas y cierres por lo que desde hacia tiempo persistía en permanecer cerrado.
Adrián, desde su cama, podía ver como el polvillo de la habitación dibujaba caminos luminosos en el aire y soñaba, soñaba con correr como antes por esos caminos plenos de luz.
Ya hacia 5 años que aquel accidente lo había dejado inmovilizado; sus piernas eran solo un disfraz de la inmovilidad que se había apoderado de todo su menudo cuerpo de 12 años.
Desde entonces, pasaba interminables horas en soledad, mientras sus padres y otros 6 hermanos, salían a cartonear; no era mucho, pero al menos podían juntar unos pesos para la comida, que si bien siempre era poca, servia para tener la esperanza de que otro día las cosas irían mejor.
Desde adentro se sentía el bullicio constante de la villa; pibes jugando a la pelota, la música a todo volumen de los vecinos que parecían querer taparse unos con otros, algunas corridas, gritos, risas. A todo este ruido natural, se sumaban ahora las explosiones de los “cuetes” por estar en vísperas de navidad y que muchas veces no se distinguían de algún balazo disparado quien sabe donde.
Esta noche, seguro lo levantarían y lo acomodarían en el rincón de siempre, sobre un cajón de frutas, para que comparta la noche navideña con todos. Seguramente habrá cerveza y algo parecido al pan dulce y después baile, hasta la madrugada, hasta que el sol se desperece sobre los sucios charcos de la calle. Talvez, a esa hora, alguien se acuerde de el y con paso tambaleante lo levante y lo lleve nuevamente a la cama.
Antes que el viejo se quedara sin laburo recuerda que había algunos regalos en un viejo arbolito…nada del otro mundo, chucherías…pero era lindo…uno esperaba la hora con ansiedad…ahora solo había vino barato y cerveza que de a poco iban nublando los ojos de todos y hacia que las estridentes risotadas fueran mas huecas, mas vacías.
A eso de las 8 de la tarde sintió que toda la familia estaba de regreso; espero un rato y mentalmente se preparo para que lo levantaran y lo sentaran en el rincón para dar inicio a los festejos.
El sol siguió bajando…primero quedo todo como en una luz tenue, hasta que la oscuridad penetro por las rajaduras del postigo. Al otro lado de la pared podían oírse ya los ruidos de los hermanos que jugaban y la música que salía con estridencia de la radio.
Nadie vino a buscarlo y el, se quedo en silencio…como intentando no molestar.
Las horas pasaban con una lentitud insoportable, las risas de afuera le dolían tanto como el olvido. Intentaba dormir, intentaba verse jugando como antes del accidente, pero la oscuridad era mayor que todos los sueños y su pupila dilatada maldecía la negrura de esas paredes que lo aprisionaban.
Le pareció que eso, ya lo había pensado antes…si, se había imaginado que algún día, de a poco lo irían olvidando y que seria una carga demasiado pesada de llevar, pero nunca lo había imaginado así, de repente.
Andaban sus pensamientos por esos laberintos que la mente crea en las horas oscuras, cuando los ruidos externos le llamaron la atención…entre todo el bullicio se sentía el golpetear de un martillo, algunos murmullos y luego estridentes carcajadas…
Que estaría pasando?..A esta hora?...en medio de la fiesta?...posiblemente estarían reparando la pata de la vieja mesa que estaba casi peor que sus pobres piernas.
El golpeteo siguió por largo rato y su mente, nuevamente se disperso por caminos que solo el recorría, caminos por donde le acompañaban imágenes, instantes de cuando jugaba al futbol en el potrero, o cuando se empilchaban y salían de paseo dominguero hasta el zoológico.
Las explosiones y los destellos de los fuegos artificiales, lo arrancaron nuevamente de sus pensamientos y le anunciaron que ya eran las 12 de la noche…que extraño, del otro lado de la pared se había hecho silencio, un silencio tan profundo como el de esa lagrima que se había escapado caprichosamente de su ojo.
Si, tenia los ojos nublados de llanto, justo el, que nunca lloraba.
Las lagrimas, formaron miles de estrellas cuando la luz de la otra habitación estallo al abrirse la puerta. Quiso limpiarse apresuradamente los ojos, pero no tuvo tiempo, como tampoco pudo reconocer a quien lo alzaba casi con violencia de la cama y lo trasladaba en silencio hacia la habitación contigua o mejor dicho hacia “el comedor” como gustaba decirle su madre.
En el breve trayecto, limpio sus ojos y pudo ver a todos y cada uno de sus hermanos que lo miraban casi con ansiedad.
No lo sentaron en el cajón de frutas de siempre, lo pusieron en una silla en la cabecera de la mesa. El silencio era intenso y por un momento sintió miedo.
Su padre lo dejo en la silla y se dirigió muy despacio hacia la enorme pila de cartones que se acumulaban en el fondo de la habitación. Con ademán parsimonioso fue quitando los cartones hasta que de pronto apareció allí lo que para él parecía algo fabricado por la mano de Dios.
Una rustica silla de ruedas, fabricada con madera de los mas diversos orígenes y cuyas ruedas revelaban que habían sido fabricadas para otros fines…prolijamente pintada y con un moño inmenso en uno de sus apoya brazos; del espaldar se elevaba hacia el oscuro techo de chapas de cartón, un bellísimo globo rojo que tenia su nombre.
Se avergonzó que las lágrimas le nublaran nuevamente los ojos y se avergonzó aun más de llorar cuando recibió el abrazo de sus hermanos.
La madrugada lo sorprendió riendo en su nueva silla, moviéndose de aquí para allá y riendo como hacia tiempo que no lo hacia.
Cuando el sol comenzaba a dibujar estrellas en los sucios charcos de la villa se fue a dormir con una sonrisa.
Se durmió rápido y profundo y soñó, soñó sueños nuevos, soñó una mañana nueva, soñó que el viejo postigo ya no podía retener ni la luz ni los sueños y que el viejo camino avanzaba hacia el y que, como cuando era niño, se encaminaba hacia el sol con la risa en el alma y un globo rojo en su mano.


.
.

El globo rojo

(click para ampliar)

.

.

Imagenes: El Cofla

.

.

navidad, año nuevo, reyes, catriel, rio negro, fiestas, felices fiestas, cuentos, relatos, historias, poemas, poesias, imagenes, fiestas fin de año, navidad, año nuevo, reyes, catriel, rio negro, fiestas, felices fiestas, cuentos, relatos, historias, poemas, poesias, imagenes, fiestas fin de año, navidad, año nuevo, reyes, catriel, rio negro, fiestas, felices fiestas, cuentos, relatos, historias, poemas, poesias, imagenes, fiestas fin de año, navidad, año nuevo, reyes, catriel, rio negro, fiestas, felices fiestas, cuentos, relatos, historias, poemas, poesias, imagenes, fiestas fin de año, navidad, año nuevo, reyes, catriel, rio negro, fiestas, felices fiestas, cuentos, relatos, historias, poemas, poesias, imagenes, fiestas fin de año, navidad, año nuevo, reyes, catriel, rio negro, fiestas, felices fiestas, cuentos, relatos, historias, poemas, poesias, imagenes, fiestas fin de año, navidad, año nuevo, reyes, catriel, rio negro, fiestas, felices fiestas, cuentos, relatos, historias, poemas, poesias, imagenes, fiestas fin de año, navidad, año nuevo, reyes, catriel, rio negro, fiestas, felices fiestas, cuentos, relatos, historias, poemas, poesias, imagenes, fiestas fin de año,

DE SILENCIOS Y VIENTO

DE LOS SILENCIOS

Algunas veces, las palabras se nos desaparecen y nos transformamos en silencio.
…si, las palabras se nos vuelan como pájaros asustados y quedamos con las ramas vacías, desnudas, mientras nuestras raíces beben las lágrimas de las piedras.
Parece que el viento se las llevara y se pusiera a dibujar estrellas allá, en lo alto, mientras nosotros quedamos solos en el suelo y la voz se nos torna un vino amargo y tambaleante.
Se hacen vacías las noches sin palabras; el silencio nos pesa como una fría lágrima en la palma reseca de la mano…el corazón se lanza a corretear por lejanas esquinas, por bares olvidados, por calesitas viejas…busca un bandoneón que le acune las tristezas y dibuje el poema ese que le disfrace el alma…
Cuando las palabras se nos vuelan y quedamos atados a esta tierra, nos volvemos ladrones que robamos las palabras de otros por no sentirnos mudos…entonces las vemos (con envidia) volar tras los cristales con sus plumas brillantes de una oscura ternura…golpean contra el vidrio, asesinan estrellas, se vuelven mariposas y pan sobre la mesa, pero siguen siendo de otro, ya no quieren ser nuestras…
Esas noches dormimos con un sueño agitado, abrazados al libro que nos presta el encanto de aquel, que una mañana, sorprendió a las palabras dormidas sobre un árbol y transformo en poema los sueños olvidados.

.
.


.

DEL VIENTO

.

Amigo, ciudadano del viento y las esquinas: sólo cuatro palabras antes de
conocemos. No hablaremos de mí, precisamente. En fin, qué le diré, sólo
del viento. Sólo de usted y el viento.
A todo riesgo, siempre quise para mis poemas el destino del viento. Me
dolía en la poesía su cautiverio de anaqueles, la polvosa gloria de la
solemnidad, su alienación del hombre innumerable de mi Patria y América,
usted comprende. Me urgía rescatarla de los oscuros aquelarres de
iniciados, para ponerla, como le digo, en dirección del viento a todo riesgo.
Y todo porque entiendo que la poesía está en la entraña de la condición
humana. Simplemente por eso…
Sólo yo, los míos y mi Juan de siempre, que
anda por el mundo con su silbido a cuestas, esperando que los poetas se
bajen del caballo y le den contenido a su instinto sonoro.
Y usted sabe, Juan, que es empinado el rumbo y que va a ser difícil
devolverle a la gente ese patrimonio también enajenado: el canto, la
bendita costumbre de soñar y esperanzarse, el viejo oficio de la maravilla,
con el que la humanidad se ha abierto camino por la vida y la historia.
Y es que los sueños crecen.
Cualquiera, un Juan, un hombre, se sueña primavera y de repente, un día,
avanza entre jardines. Después es muy difícil sustraerle el aroma. Pone la
vida en eso. Juega la muerte en eso.
Es que la poesía es un asunto heroico: el más hermoso riesgo de la sangre.
¡Por lo demás ni hablar de mis imperfecciones! Esa no es la cuestión,
precisamente. Hay que buscarle el hueso a lo que canto, penetrar en las
zonas donde a usted le concierne mi guitarra, de este modo o el otro.
Yo sé que usted es cantor en sus silencios.
¡Vaya si lo sabré!
No de balde lo atajo con poemas, cuando usted cruza el viento, de prisa, en
las esquinas, suponiéndose lejos de mi viento y mi prisa.

ARMANDO TEJADA GOMEZ
SONOPOEMAS DEL HORIZONTE

.

.

Imagen: El Cofla

CATRIEL. Festival del libro

.
.

1er Festival del Libro en Catriel

A realizarse el Día 15 de Junio de 2008.
Auspiciado por Cotecal, FM EKOS y Legisladores: Alberto Gatás y Viviana Germanier
A realizarse en Cine Teatro Cotecal, La Pampa s/n

Programa

11:00 hs Taller de Narrativa, Taller de Poesía. Taller de Arte Contemporáneo. Taller de Libro de Artista
13:00 hs Recepción y almuerzo para invitados y expositores (a realizarse en salón COTECAL sobre el Café de la vieja Esquina)

Stands:

Taller literario La Frase(organizador)
Radio Abierta. FM Eckos
Librerìa De la Fe (Gral Roca)
Editorial Museo Salvaje (Sta Rosa)
Grupo Gwaith i Nan en Sul
Grupo Merodeadores del Valle

15:00 hs Apertura
Músicos y poetas de Catriel
16:00 Charlas Grupos Gwaith i Nan en Sül y Merodeadores del Valle.-
17:00 Presentación Revista Literarias Museo Salvaje (Sta. Rosa LP);
18:30 Lectura de la producción de talleres literarios.-
19:00 Presentaciones de Libros de:
Edith Moráguez (Catriel)
Aldo Novelli (Neuquen)
Gustavo Santos (SM de los Andes)
20:00 Música y poesía (Micrófono Abierto)
21:00 Cierre Musical c/ Enrique Caneo

Juan GELMAN (Premio Cervantes 2007)

"UN ARBOL SIN HOJAS QUE DA SOMBRA"

.

.

En la rueda de prensa previa a la entrega del Premio Cervantes, el poeta y periodista respondió telegráfica pero amablemente todo.

.
.

Le preguntaron a boca de jarro una cuestión –¿qué es la poesía?– que dijeron que era simple de responder. Contestó que si aquello era en verdad simple, su oreja izquierda era un jardín zoológico. Pero no se achicó. Primero comentó que un poeta norteamericano había dicho que la poesía era “una forma de apremiar a dios para que hable” y luego se acordó del mexicano José Emilio Pacheco, que la definió como “la sombra de la memoria”. Y luego, como quien apura un trámite al que no tiene más remedio que enfrentarse, comentó que por lo que a él respecta se podría decir que es “un árbol sin hojas que da sombra”. Siguiente pregunta.

Lo que tienen los poetas es que se meten en honduras como quien se pone a sacudir las migas de pan del mantel. Juan Gelman recibirá mañana el Premio Cervantes, el máximo galardón que celebra la obra de un autor en lengua española. A propósito de su discurso de aceptación, se limitó a explicar que trataría de las obras de Cervantes y de los alrededores de esa obra. Lo dijo en plan telegráfico, ni más ni menos. Siguiente pregunta.

Que se emocionó, que fue muy conmovedor recibir la noticia. Hizo la broma de lamentar que le dieran el premio precisamente este año, justo cuando a partir de la próxima edición su dotación pasa de los 90.000 euros a 125.000 . Eran respuestas a cuestiones que forman parte inevitable del protocolo de una rueda de prensa. Cuando le preguntaron por Argentina, manifestó su extrañeza: “¿Por qué a los poetas les hacen siempre preguntas políticas y a un político no se le pregunta nunca sobre poesía?”. Aun así, y derrochando de nuevo elegancia y buenas maneras, Gelman contestó que su país era en 1910 la octava potencia mundial y que aún ahora era tal su potencial agrícola que podría alimentar a 360 millones de personas. “Hay una herencia de los gobiernos de Menem y de De la Rúa que es muy pesada en términos económicos.” Y que eso ha explotado cuando los grandes terratenientes se unieron a la derecha y a los pequeños productores. Se refirió a unas conversaciones con estos últimos que podrían desactivar la crisis. Siguiente pregunta.

“La poesía y el periodismo son géneros distintos”, contestó cuando le preguntaron por esos oficios que lleva practicando tanto tiempo. Del periodismo resaltó que le encantaba hacer de cronista. Salía a la calle y entraba en contacto con aspectos muy diferentes del lenguaje. “El periodismo me ha enriquecido sobre todo como persona, pero no sé cuánto de todo eso habrá pasado a la poesía. En cuanto a ésta, le ayuda al periodista porque te da una visión del mundo.” ¿Qué es más importante, la experiencia o la obra? “Una cosa es producto de la otra. Toda experiencia de vida me empujó a romper los límites de la lengua. No como juego formal, sino como necesidad expresiva.” Siguiente pregunta.

Así fue Juan Gelman ayer, de un lado a otro, rondando su obra, que tiene tantos registros distintos, y rondando esa vida tan dura que le tocó padecer cuando la dictadura lo empujó al exilio y se llevó por delante a su hijo y a su nuera (y tuvo que andar persiguiendo a la nieta que ésta había dado a luz antes de morir asesinada, hasta que la encontró). “El exilio te enriquece. Cuando trabajaba en Viena como traductor de Naciones Unidas, los domingos iba al Kunsthistorisches Museum para ver las cinco obras de Velázquez que hay allí y un retrato de Durero. En Roma asistí al cambio de la Capilla Sixtina. A un lado, la zona envejecida, llena de tiempo. Al otro, los colores imprevisibles que iban surgiendo con la restauración.” ¿Alguna pregunta más?

Bromeó con un nieto, que le preguntó como periodista, y tuvo siempre el detalle de contestarlo todo. Incluso la indiscreción de a quién elegiría para el premio. “A cualquiera de los finalistas de esta edición: Nicanor Parra, José Emilio Pacheco, Blanca Varela, Mario Benedetti.”

Pagina 12



Paginas relacionadas:

Juan Gelman



Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman,
Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman, Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman,
Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman, Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman,
Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman, Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman,
Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman, Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman,
Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman, Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman,
Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman, Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman,
Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman, Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman,
Poesia, poetas, poemas, premios, premio cervantes, literatura, lengua castellana, Juan Gelman,

Catriel, poetas y poesia 6

TALLER LITERARIO AUTOCONVOCADO:
"LA FRASE"

.
Autora: Viviana GERMANIER
(Antologia: "Martes Literarios")
.
.

POR QUE ESCRIBO

.

.

Escribo por que creo en el hombre,

creo en la capacidad de crear

de ser, de permanecer,

de morir y nacer mil veces;

Creo en la capacidad de asombro,

de volver a nombrar lo que no fue,

de esperar a pesar de todo,

de empezar siempre aunque no pueda;

Porque es un grito de auxilio,

es una llamada al amor,

a la solidaridad,

a abrir los surcos,

a transitar caminos,

a mover montañas;

Porque amo la vida

y la veo en cada flor,

en cada niño,

en cada paisaje,

en cada amanecer;

en los ojos de un extraño,

en la mirada extraviada

y confundida de la ignorancia,

en el haz de luz que invade el planeta,

en el calor de una tarde de otoño,

en el recuerdo de los seres que ya no están.

Por qué escribo;

Escribo por los que quieren decir

y no tienes voz

y mi voz se ahoga en la tristeza,

en la nostalgia de la infancia que fue,

en la intolerancia de la sociedad,

en el capricho de algunos que no saben decir,

que sofocan su brillo en el barro de la desesperanza

y castigan con su indiferencia nuestra piel,

nuestros huesos,

nuestro futuro;

Escribo por que se que tengo aliados:

los que piensan,

los que se paran a orillas del camino,

los que saben ver,

los que se arremangan para hacer,

los que escuchan,

los que entienden,

los que extienden la mano para ayudar,

los que en silencio celebran estar vivos.

.

.
Imagenes: El Cofla
.
.

Paginas relacionadas:

.

Catriel, poetas y poesia 5

Catriel, poetas y poesia 4
Catriel, poetas y poesia 3
Catriel, poetas y poesia 2
Catriel, poetas y poesia 1
Letras fugutivas
Rescates

.
.

Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra,

Catriel, poetas y poesia 5

TALLER LITERARIO AUTOCONVOCADO:
"LA FRASE"

.
Autor: Eduardo LAGOS
(Antologia: "Martes Literarios")
.

LAPIZ

.

Un carboncito largo y negro

Que mancha la pureza,

Que imprime las letras,

Que hace hablar al papel.

.

Desde mis dedos, lápiz

Creas mil ilusiones

Para que las navegue

Quien ansíe descubrir

.

Negro sobre blanco,

Signo, símbolo, palabra.

Dejas en cada uno tu huella

Y al fin, en todos ellos

Has muerto en mil trazos.

.
.
Imagenes: El Cofla.
.

Paginas relacionadas:

Catriel, poetas y poesia 4
Catriel, poetas y poesia 3
Catriel, poetas y poesia 2
Catriel, poetas y poesia 1
Letras fugutivas
Rescates

.

Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra, Catriel, rio negro, patagonia argentina, poetas, poesia, poemas, taller literario, antologia, antologia catriel, martes literario, literatura de cordel, flaco, cofla, imagenes, arte digital, fotos, poetisas, cultura en catriel, lapiz, lapices, signo, simbolo, palabra,

Catriel, poetas y poesia 4

TALLER LITERARIO AUTOCONVOCADO:
"LA FRASE"

Autor: Eduardo Lagos
(Antologia: "Martes literarios")

ULTIMA CANCION

Soledad y mar

.

Lo veo en una cáscara de nuez, con un trapo por vela perdido en el medio del mar.

Con un caramillo toca una triste, melancólica y amarga canción.

Recuerda las monedas de su olla, la belleza del arco iris, su casa de roble y el húmedo aroma de mil verdes de su tierra.

La música es un lamento, el esta perdido en el azul del cielo y el azul del mar. Y siente que su alma se vuelve azul; llora y su llanto amenaza detener la música.

Se esfuerza todavía mas, sigue soplando, como si quisiera convertir las notas en imágenes; la isla esmeralda, la armonía faerica, el beso de un hada…las lágrimas corren al ver lo hermoso que ha quedado atrás.

La música es su alma, su última defensa, pero se debilita en una nota fantasmal…y el pequeño duende deja ir su espíritu en esa nota final.

.

.

Imagen: El Cofla

Paginas relacionadas:

Catriel, poetas y poesia 3
Catriel, poetas y poesia 2
Catriel, poetas y poesia 1
Letras fugitivas
Rescates

Catriel, poetas, poesia, poemas, fotos, imagenes, flaco Catriel, Flacofla, taller catriel, taller literario, la frase, martes literarios, soledad, mar, mar y soledad,caramillo, cancion, triste, melancolica,lamento, azul,esmeralda, hada,

Catriel, poetas, poesia, poemas, fotos, imagenes, flaco Catriel, Flacofla, taller catriel, taller literario, la frase, martes literarios, soledad, mar, mar y soledad,caramillo, cancion, triste, melancolica,lamento, azul,esmeralda, hada,
Catriel, poetas, poesia, poemas, fotos, imagenes, flaco Catriel, Flacofla, taller catriel, taller literario, la frase, martes literarios, soledad, mar, mar y soledad,caramillo, cancion, triste, melancolica,lamento, azul,esmeralda, hada,
Catriel, poetas, poesia, poemas, fotos, imagenes, flaco Catriel, Flacofla, taller catriel, taller literario, la frase, martes literarios, soledad, mar, mar y soledad,caramillo, cancion, triste, melancolica,lamento, azul,esmeralda, hada,

Catriel, poetas, poesia, poemas, fotos, imagenes, flaco Catriel, Flacofla, taller catriel, taller literario, la frase, martes literarios, soledad, mar, mar y soledad,caramillo, cancion, triste, melancolica,lamento, azul,esmeralda, hada,

Catriel, poetas, poesia, poemas, fotos, imagenes, flaco Catriel, Flacofla, taller catriel, taller literario, la frase, martes literarios, soledad, mar, mar y soledad,caramillo, cancion, triste, melancolica,lamento, azul,esmeralda, hada,
Catriel, poetas, poesia, poemas, fotos, imagenes, flaco Catriel, Flacofla, taller catriel, taller literario, la frase, martes literarios, soledad, mar, mar y soledad,caramillo, cancion, triste, melancolica,lamento, azul,esmeralda, hada,
Catriel, poetas, poesia, poemas, fotos, imagenes, flaco Catriel, Flacofla, taller catriel, taller literario, la frase, martes literarios, soledad, mar, mar y soledad,caramillo, cancion, triste, melancolica,lamento, azul,esmeralda, hada,

Catriel, poetas y poesia 3

TALLER LITERARIO AUTOCONVOCADO:
"LA FRASE"

.
AUTOR: EDUARDO LAGOS
(de antologia: "Martes Literarios")
.
.

Blanco, rojo y rosa.

Besos y rosas (click para ampliar)

.

Rosa pálido tan sabroso…

Pruebo tus labios, te amo.

Si tú no quieres, yo lo hago,

tu frío no molesta

y entonces repito que te amo

Suave y rico aroma blanco;

Nieve, leche, miga de pan calido.

Tan pálido blanco, tu piel hermosa

no me puedo resistir, atontado.

¿Te dije que te amo?

Solos (click para ampliar)
.

Rojo vital, tan brillante y fluido

que me incendia el amor

y me haces sentirme extasiado.

No quiero terminar mi beso

he de irme y dejar en ti

esa solitaria gota vital

tan bella y roja.

.

Imagenes: El Cofla

.
.
Paginas relacionadas:
Catriel, poetas y poesia 2
Catriel, poetas y poesia 1
Letras fugitivas
Rescates

catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura. imagenes del flaco, imagenes del cofla, imagenes cascio fugitivas, literatura. imagenes del flaco, imagenes del cofla, imagenes cascio catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura, cordel, catriel, rio negro, patagonia norte, argentina, poesia, poeta, poemas, antologia, escritores, taller literario, letras, fugitivas, literatura. imagenes del flaco, imagenes del cofla, imagenes cascio fugitivas, literatura. imagenes del flaco, imagenes del cofla, imagenes cascio