Palitos mágicos

Palitos de la PATAGONIA

Mientras sigo armando de a poco los próximos post en donde nos iremos metiendo en la historia de la localidad, voy a retomar algunas cosas que fueron quedando descolgadas en este paseo por la estepa que estamos realizando juntos.
En publicaciones anteriores ya he contado todo lo que es posible observar y encontrar al caminar por las bardas. Entre las cosas que olvide mencionar se encuentran los trocitos de madera que se desgajan de los montes, y que al quedar expuestos al efecto de erosión del agua, la arena y la lluvia, adquieren las formas más caprichosas.
Muchas veces la forma en si nos sugiere algo; en otras ocasiones son solo abstracciones que al traerlas al mundo digital adquieren la dimensión de mundos y formas no imaginados. Un retoque, una sombra, y la magia aparece.
Me resulta apasionante entregarme a la búsqueda de formas, perfiles, siluetas que como pequeños duendes se asoman y se esconden a nuestros ojos.
Son trozos pequeños, de no más de diez centímetros pero son poderosos en formas plásticas que nos sacuden la imaginación.
Quien habrá sido el artista mágico que año sobre año, siglo sobre siglo, fue modelando sigilosamente y en silencio estas pequeñas y maravillosas obras para dejarlas luego olvidadas como al descuido en estas bardas milenarias?...¿Que cielos, que lluvias, que vientos dieron su toque maestro para la forma final?...no tengo respuesta…es mas…no quiero tenerla…me gusta pensar que fueron los antiguos dioses tehuelches los que ofrendaron a los “hombres de la tierra” estas pequeñas joyas…
Si me acompañan, las vemos…

Un ave?

Un ave de rapiña?

Un monstruo marino?

La cabeza de un pájaro?

Un dragón?

...Una isla...

...Un pañuelo...

...Una cabellera al viento...

Es solo mirar la tierra, espiarle sus secretos...descubrir encantamientos...

Imagenes: El Cofla

Algunas cosas de mi pueblo (Encuentro con un angel)

Era una mañana de invierno.

Apenas el sol comenzaba a dar un poco de calor que levantaba espirales fantasmales de la escarcha.
En las afueras, en las chacras, el frío pega mucho mas duro y mucho mas aun cuando se es pobre.
Al fondo del camino, que bordeaba la gris alameda, se veía una casita pequeña mitad “cantonera” mitad chapa de tambores, con techo de chapas de cartón. De su “chimenea” brotaba un humo espeso, entre gris y negro, que denotaba la dura lucha que se estaba desarrollando contra el implacable frío patagónico.
Yo andaba ese día recorriendo pozos en la zona y de pronto la sorpresa; junto a la cabecera de la acequia, estaba ella.
Me quede mirándola largo rato; ella me miraba, pero hacia “como que no”.
Recostada sobre los viejos y gastados ladrillos, parecía beber el sol de la mañana. Era como si toda la luz, como si todos los pájaros fuesen absorbidos hacia ella.

Sus ropas, pobres por demás, lucían insignificantes ante la majestuosidad de su mirada. Su piecito mentirosamente calzado de donde escapaban unos dedos pequeños y alucinados de sol y tierra, se movían como si fuese una modelo, tratando de dar su mejor perfil.
Intente cruzar algunas palabras con ella, pero fue imposible; se empeñaba en ignorarme.
Su cabello era una maraña dorada que mostraba aun los sueños de la noche y los olvidos del peine.
Tome mi cámara y saque un par de imágenes apresuradas, temiendo que la magia se escapara ante el primer clic.
Ella permaneció inmutable, bebiendo soles y cantos de pájaros matinales.
Intente nuevamente un par de palabras pero pronto me di cuenta que era inútil…si, allí me di cuenta que los Ángeles se nos acercan y nos protegen, pero no nos hablan.

Me pregunte en que oscuro rincón de aquella casita cercana habría escondido las alas para que no se le llenasen de humo y hollín.
Hubiese querido detener ese instante para hacerlo eterno; la hubiese abrazado y la hubiese tenido en brazos por toda la eternidad.
No se por que, sin hablar, intuyo que nos entendimos y que ambos sabíamos lo que el otro estaba sintiendo.
Al tiempo regrese, con el afán de encontrarla. La casita, seguía estando allí, pero abandonada. Di mil vueltas por la zona intentando verla, pero fue en vano.
Maldije allí mi cobardía de no haberla abrazado en aquel instante.
Esto fue hace ya bastantes años.
Hoy, mi ángel sorpresivo, ha de ser una mujer, cargada de Ángeles pobres como ella que van encendiendo lámparas por la estepa patagónica.
No se si sus ojos seguirán teniendo esa enorme belleza que ese día descubrí, o se habrán empañado en malos días y peores noches.

Se deambular muchas veces por aquel lugar aguardando el milagro, y algunas veces me parece distinguirla en las volutas de vapor que el sol levanta de la escarcha, pero son solo espejismos, burdas mentiras de la imaginación.
Los Ángeles, según creo, nos visitan solo una vez en la vida.
Solo me quedo de aquel encuentro, estas imágenes que comparto con ustedes y la certeza absoluta de no poder olvidarla.

Imagenes: El Cofla

Dia del niño

Para los grandes niños que llenan mi pequeña vida.

Para mis nietos: Julieta, Matias y Andrea.

Para mi ahijada: Iara Antonella.

Para mi hijo Christian, eterno niño.

Se despierta la mañana
por tus ojos,
en un asombro
de rojos y amarillos,
en la pregunta
y en la risa fácil…
en el milagro
de que seas niño.

Prendido del piolin
de un barrilete,
te elevas alto,
donde yo no llego,
y estalla un sol
que me ilumina el alma
cuando la luz
se cuela por tus dedos.

Como un sendero ancho
y sin espinas,
como un repique
de campana y cielo,
como una estrella,
brillante y silenciosa,
como el agua,
cantarina y caprichosa,
siento tu mano pequeña
entre mis manos,
cual la paloma
durmiéndose en el nido.

Andador incansable
de caminos de sueño,
escribes cada día
poemas de ternura;
Trepado sobre un árbol
donde espías el cielo,
con tu voz de cristal
y tus dedos de pluma.

Alquimista de vida
pisoteando hojas secas;
galopador de nubes
y sembrador de estrellas,
caminas a mi lado
cargándome el futuro,
mientras con tu risa
me iluminas la senda.

Ríe, ríe, ríe
pequeño principito;
No dejes que la vida
Te aprese en su castillo;
Cabalgando en corceles
de madera, bravío,
arremete de frente
con los odios mezquinos,
y enarbolando el sol
en tus cabellos finos
regálame el milagro
de seguir siendo niño.

Pequeño enamorado
del destello,
fulgurante del sol
sobre las aguas;
promesa que hecha flor
en tu mirada,
me regala un poema
en gestos simples,
en silencios, en risas
en cascadas; en cascadas
de ternura que se filtran
como gota solísima
en el alma.

Torrente luminoso
de gotas de rocío;
tal la risa inocente,
tal la risa del niño.

Fotos: El Cofla

Enola Gay, Hiroshima, Julian y Ana Maria

Cuando abrí mi blog, me preguntaba sobre que cosa escribiría. Con el andar de los días, intente darle un perfil patagónico para difundir lo menos conocido de esta inmensidad, como es “la estepa”. El abanico que allí se abrió, fue tan grande como la inmensidad de las distancias que me rodean. Parecía ir todo bien, pero había algo que no “cerraba”.
Mas allá de la inmensidad y particularidad del paisaje, de los sentimientos que despierta en los espíritus de los hombres, de su belleza agreste y milenaria, estaba faltando algo, y eso era lo que experimenta el alma cuando se enfrenta a las crudas realidades del mundo y de la vida en la absurda y loca cotidianeidad.
Eso hizo que surgieran algunas notas, sobre la crueldad de la represión, sobre la cobardía de unos y la valentía de otros.
Hoy es uno de esos días en que siento que toda la vorágine de la historia me quita el aire, me angustia, me duele.
Veo el vapuleo de palabras como “inseguridad” y “justicia”, y en verdad me siento anonadado. Los contrastes que nos ofrecen la realidad y la memoria, son por momentos tan crueles que al leer las noticias o al recuperar historias uno no sabe bien si alegrarse o llorar.
Hoy van a ir dos post en uno solo por que están relacionados. Uno, sobre el triste aniversario de la bomba de Hiroshima y su terrible secuela de muertes, sobre las cuales, según mi entender, no existen ni existirán culpables, pues al decir de los vencedores, “sirvió para ahorrar muchos muertos”, lo que implica que a partir de ese momento nacieron lo que podríamos llamar “bombas humanitarias”…jeje.
El segundo es sobre la reciente condena a un represor (no digo ex, por que estos bichos nunca dejan de serlo). En cierta forma estoy hablando de un acto de justicia, pero me encontré con unos poemas, escritos por una desaparecida, que sufrió tormento y muerte bajo las manos de algunos parecidos o peores que el mentado “Turco”. Allí brotaron mis problemas existenciales, ¿se puede en verdad hacer justicia de alguna manera para quienes han sufrido tanto dolor? ¿Cuál es la forma? ¿Cómo se redime de tanto dolor?...no se, no tengo respuestas, ni para Hiroshima, ni para la represión; hay veces que no tengo respuestas sobre el hombre, no tengo respuestas sobre la vida.

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HIROSHIMA – ENOLA GAY

MIL GRULLAS

Ocho de la mañana del seis de agosto en el cielo de Hiroshima.Naomi se ajusta el obi de su kimono y recuerda a su amigo:¿Qué estará haciendo ahora?"Ahora". Toshiro pesca en la isla mientras se pregunta:¿Qué estará haciendo Naomi?En el mismo momento, un avión enemigo sobrevuela el cielo de Hiroshima.En el avión, hombres blancos que pulsan botones y la bomba atómica surca por primera vez un cielo. El cielo de Hiroshima.Un repentino resplandor ilumina extrañamente la ciudad.En ella una mamá amamanta a su hijo por última vez.Dos viejos trenzan bambúes por última vez.Una docena de chicos canturrea: "Donguri- Koro Koro- Donguri KO..." por última vez.Cientos de mujeres repiten sus gestos habituales por última vez.Miles de hombres piensan en mañana por última vez.Naomi sale para hacer unos mandados.Silenciosa explota la bomba. Hierven, de repente, las aguas del río.Y medio millón de japoneses, medio millón de seres humanos, se desintegran esa mañana. Y con ellos desaparecen edificios, árboles, calles, animales, puentes y el pasado de Hiroshima.Ya ninguno de los sobrevivientes podrá volver a reflejarse en el mismo espejo, ni abrir nuevamente la puerta de su casa, ni retomar ningún camino querido.Nadie será ya quien era.Hiroshima arrasada por un hongo atómico.Hiroshima es el sol, ese seis de agosto de 1945.

Elsa Isabel Bornemann (fragmento)

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EL TURCO JULIAN

“El represor Julio "Turco Julián" Simón fue condenado esta tarde a 25 de años de prisión por aberrantes violaciones a los derechos humanos cometidos durante la última dictadura militar. El fallo es histórico: se trata de la primera sentencia tras la derogación de las leyes de Obediencia Debida y Punto Final.
La condena a Simón por el secuestro, tortura y desaparición forzada, en noviembre de 1978, de José Poblete y Gertrudis Hlaczik y el apoderamiento de su hija Claudia, por entonces de ocho meses de vida, estuvo a tono con lo que había solicitado la Fiscalía. Las querellas (el Centro de Estudios Legales y Sociales (CELS), así como Buscarita Roa, madre de Poblete) reclamaron en tanto 50 años de prisión. “

Publicado en diario Clarin

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(Click en la imagenes para ampliar)

Fotomontaje: El Cofla (La hora de Hiroshima)

Poemas de la pagina: www.desaparecidos.org

Algunas cosas de mi pueblo (Los Changarines)

La foto es vieja; tan vieja como esos recuerdos que se asoman cuando uno se sienta a escribir.

Nunca supe sus nombres, pero éramos “conocidos”. Los cruzaba casi todas las tardes cuando yo salía a esperar el “turno” que me llevaba al campo y ellos regresaban de su jornada.

Se notaba que no tenían ocupación fija. Las “alpargatas” de él, muchas veces estaban sucias con resto de cemento y cal, por lo que era fácil inferir que había trabajado de peón de albañil. Otras veces, venían tapadas de tierra y con algunos manchones medio verdosos, que delataban el trabajo en la chacra. En algunas oportunidades su calzado y su pantalón estaban manchados de gotas blancas o multicolores, como si el día se hubiese derretido sobre el como un helado al sol, por lo que seguramente había oficiado de pintor.

Siempre andaban juntos; parecía que habían nacido así.

Su rumbo era casi siempre el mismo: el viejo bar que estaba junto a mi casa.
Algunas veces entraba uno solo, y otras los dos. Casi siempre con el mismo paso, la misma decisión, la misma naturalidad y firmeza. En otras ocasiones ingresaba uno solo, mientras el otro aguardaba pacientemente junto a la puerta, viendo los escasos transeúntes.

El retorno en cualquiera de los casos era siempre igual; uno regresaba con paso incierto y tambaleante, mientras el otro marchaba detrás, a paso firme y atento a todo.

En verano solían quedarse un rato afuera, recostados sobre la pared, mientras el sol caía. Parecía que mantenían una intensa conversación sobre quien sabe que tramas secretas del universo. Uno hablaba en voz baja el otro miraba atentamente, y por momentos parecía asentir.

Una tarde de invierno, cuando la noche se devora las luces, paso uno solo de ellos. Me sorprendió. Creí que era solo algo circunstancial, pero no. Tarde tras tarde uno solo de ellos cumplía con la vieja rutina.

Paso el invierno y la intensa primavera aligero las ropas y los espíritus.
Tarde tras tarde los mismos pasos seguían desandando el mismo camino.
Cuando el sol comenzaba a esconderse, solía recostarse en la pared y hablaba; hablaba sobre quien sabe que tramas secretas del universo; el sabia que allí había una sombra que le escuchaba con atención y que por momentos asentía.

Luego de un rato, salía andando con su paso tembloroso e inseguro, mientras seguía hablando en voz baja y si uno ponía atención en observar, podía casi notar la pequeña sombra que lo acompañaba.

La última vez que nos cruzamos, no me saludo, y sus ojos se veían nublados, como si fuese llorando.
Nunca nadie mas, charlo contra la vieja pared a la caída del sol…quien sabe que rumbos celestiales habrán tomado y sobre que tramas secretas del universo estarán charlando.

Foto: El Cofla